Mi hanno raccontato questa storia mentre leggevo Artaud. Sono andato a vedere quel che resta di quei graffiti, e mi semrbava di vedere Artoad là.

Mi sembrava di poter leggere i suoi manoscritti.

 

La follia è atavica.

Il suo linguaggio è più vecchio delle pieghe delle nostre mani.

La follia è una delle cose più umane che conosca.

Anche laddove non c'è qualcuno che ti riconosca come folle, puoi trovare in te, segni, tracce, linguaggi emotivi che gli appartengono; ed in lei segni, tracce, linguaggi che appartengono a te.

 

50 anni ed un giorno fa.

Una donna.

Si rifiuto di alzarsi in piedi.

Scelse di rimanere seduta.

Un segno al contrario.

Quando sedersi, stare in basso, poteva voler dire privilegio.

Mi fa sorridere pensarci.

50 anni ed un giorno fa; non è tanto. 

Un popolo imparò ad alzarsi in piedi, perchè una donna voleva poter restare seduta.

50 anni ed un giorno fa Rosa Parks scelse di non alzarsi.

Scelse.

Scelse di rimanere a sedere nonostante il colore della sua pelle.

Rosa Parks.

La madre dele eresie del contemporaneo.

Non cedette il suo posto ad un bianco, benchè la legge glielo imponesse.

Benchè la legge glielo imponesse sclese ciò che riteneva giusto.

Non sapeva di aver graffiato il cuore di una società, di aver generato una rivoluzione.

Da quel gesto, da quel segno, inizio la lotta contro l'apartheid.

 

Quella generazione sapeva ancora generare eresie.

 

 

Non l’ho mai visto da vicino.

Dicono sia grandissimo, lo dicono i manuali, lo dicono gli amici più fortunati di me.

Ho un’idea del guernica di Picasso, come di un colpo di fioretto.

Ho l’idea di una società che segue con lo sguardo la punta, che gira e si intreccia, fino all’istante prima di essere punta.

Ahi! Niente più. Non un’amputazione, non una ferita mortale, ma un taglio sottile e profondo in un fianco; nulla da impedire movimenti, ma una qualcosa di astuto, che ogni volta che ti muovo "ahi", lo senti.

Un’immagine spezzata.

Guernica, per chi non lo sapesse, è una piccola città spagnola che ha il triste primato di essere stata la prima città bombardata nel ’37, di notte.

Guernica è uno sguardo di sbieco con cui Picasso ha ferito l’umanità, durante l’esposizione mondiale di Parigi nel ’37.

E’ uno sguardo blu di cielo notturno.

Guernica sono due notti.

Guernica sono due ferite della società a se stessa.

La prima, è opera di macellai.

La seconda è opera di maestri.

Maestro di fioretto, quel Picasso.

Mi ricorda, nel Guernica, quegli "scritti corsari" (degli editoriali e dei corsivi) con cui Pasolini sgridava la borghesia usando la voce stessa della borghesia (la prima pagina del corriere della sera).

Dove sono ora questi tiratori di stoccate traditrici? Questi uomini capaci di incidere e di scavare a fondo, senza eremitaggio? Dove sono questi corsari?

In questa realtà che regala ai ribelli, l’abito buono delle feste; che ospita gli eretici nelle loro nicchie.

Dove sono quelli che gridano la proprie verità con linguaggi efficaci, che han voglia di fare adepti, di contaminare, di essere ascoltati? Troppo facile gridare in alemanno ed in goto, che questo mondo non va.

Picasso, Pasolini. Sposavano la società e facevano figli. La vecchia abitudine dei ribelli, di inseminare le figlie dei padroni. Per cambiare il ceppo. per cambiare la radice. Per attendere frutti nuovi.

Di questo abbiamo bisogno.

 

 

Majori forsan cum timore sententiam in me fertis, quam ego accipiam.

 

E' forse maggiore la paura vostra nel pronunciare la sentenza della mia nel riceverla.

 

Giordano Bruno

 

 

Strana sensazione.

Appena ricordato, cosa che sarebbe dovuta accadere prima, che la mia compagnia è residejnte proprio nel comune di nascita e venerazione di San Bellarmino: l'inquisitore di Giordano Bruno.

A questo punto la consideriamo una benedizione dal basso sul progetto mio e di Massimiliano Larocca attorno alla figura dell'eretico.

 

Diciamo che gli diamo una carta per la rivincita.

Che poi a pensarci bene...Giovanni Paolo II ha chiesto scusa per aver bruciacchaito Bruno...ma mica ha scartato dalla lsita dei Santi Bellarmino...mah...

 

grazie per la vignetta a thehand (www.thehand.it)

Notte.

Ti sei addormentato ieri ma iom l'ho scoperto oggi.

Me l'ha detto uno stupido giornale di provincia.

La parola overdose era scritta per esteso, il tuo nome puntato.

Forse sorrideresti se avessi saputo che ti ho riconosciuto perchè il giornale parlava dei tuoi cortometraggi.

Non credo che la tua morte servirà da lezione a nessuno, non credo che servirà a molto domandarsi perchè.

Non sei un mio amico.

Dovevamo fare una cosa assieme, dovevamo ma non avevo mai tempo di farti una telefonata.

Eppure eri della mia stessa razza.

 

Oggi muore uno della mia stessa razza.

La gente ci sputerà sopra, anche quelli che come me non si erano mai accorti del tuo mal, diranno che gli artisti fanno sempre una brutta fine; diranno che quel siciliano col cappell largo e i capelli lunghi, quello che girava casa per casa per farsir accontare storie dai vecchi con la telecamera si è fatto, era uno sballato, ed è morto.

Poveraccio.

 

Non si accorgeranno mai che mentre tu morivi, con quelle tue ultime riprese, cercavi di salvare la loro vita.

 

Notte Tonì.

Notte.

La nostra razza andrà avanti anche per te, scusami se non ho avuto tempo.

 

 

 

chiedete vino per inebriarvi

chiedete acqua per dissetarvi

non chiedete pane, non fate richieste inutili, nutrirsi non va più di moda.

 

scrivete lettere per dire addio?

io ne scrissi una tre anni fa, troppo lunga,

se ne avete voglia venite a cercarla, è qui in qualche libro, non ricordo

a tutti capita di fare sesso per non pensare

se ne avete voglia venite a cercarla, è in qualche libro, non ricordo

perchè non sono il tipo che all'ultimo minuto abbia voglia di parlare

non sono uno che prima di chiudere tutto vorrà raccontare qualcosa

 

quello che potevo dire l'ho già detto

chi ha ascoltato piangerà

molti altri han preferito la luna pallida e consolatrice

e quando saluterò tutti piangeranno per lei.

 

Ci sono cose che appaiono belle solo quando sono gli altri a raccontarle

passare la notte a scrivere e fumare non sempre fa di se poeti maledetti

 

di Pasolini mi ricordo che pure i morti possono parlare, non solo quelli morti da poco, i morti recenti...pure quelli morti da tempo, che te li ricordi nonni, che padri non riesci ad immaginarteli, e bambini per te non sono mai stati.

E mi ricordo che basterebbe poggiare l'orecchio per terra, per sentirli parlare.; ma che con le orecchie a terra ci sentiamo tutti un pò cojoni

 

L'eredità di Pasolini, quella che veramente ci lascia, quella degli ultimi film, quella delle ultime interviste, è una paura.

Un'incubo come eredità.

L'incubo di una generazione per cui tutto è normale, una generazione incapace di partorire eresie.

Una generazione profana e senza individui, insomma.